¿Por qué se ríen mis amigos cuando les digo que si se vienen al concierto de Jaime Urrutia y los Burning en el Conde Duque?, entonces ni hablamos de los Barricada y Rosendo en las Ventas, en Septiembre, ¿no?. Al final consiguen que me excuse diciendo que mis gustos musicales han evolucionado pero que crecí con esta música e ir a sus conciertos en su forma de eterno retorno. El otro día alguien me dijo: ¡pero si no tienes pinta de que te gusten los Barricada!, y ¿qué pinta hay que tener? ¿tengo que llamarme Ainoa e ir quemando cajeros automáticos? o ¿ir vestida con pantalones que me corten la circulación y con camisetas con el nombre del grupo en cuestión? si no me pagan por hacerlo ni loca. Soy de las que piensan que las apariencias engañan, quien quiera conocerme que se acerque y pregunte si siento pasión por el ruido.

Un amigo me ha regalo "Verano fatal", la colaboración musical y algo más de Nacho Vegas y Christina Rosenvinge; me parece una pequeña joya dentro del aburrido panorama de la música comercial española, aunque mi hermano diga que en un tema copian a Chenoa (?¿?¿) y yo digo que en otro copian a Joan as police woman. Pero bueno ya sabemos que la música se alimenta de la música y aquí en el que no se inspira en otros, copia al resto. El caso es que el disco es un homenaje a la relación de la pareja, con letras cómplices y también una pequeña venganza a la separación de la Rosenvinge y su ex, Ray Loriga: 15 años de relación, dos hijos por medio, y unos sonoros cuernos con una modeli. Tiene que ser duro, los cuernos, digo; yo nunca he sido consciente de tenerlos, lo cual no quiere decir que no me los hayan puesto. Ahora si he tenido la desgarradora sensación de ser sustituida por "otra". Después de mascar la tragedia y tragar la ira he llegado a la racional conclusión de que cuando alguien que te amó deja de amarte, tu sigues siendo la misma persona guapa, simpática, inteligente y con sentido del humor de la que el se enamoró, tu no has cambiando; lo que ha cambiado es la mirada del otro y eso es penosamente insalvable, categóricamente incontrolable; los sentimientos del otro son ingobernables. Tú seguirás siendo la misma, y después de sentirte nimia un tiempo recogerás tu ego del suelo y te harás un piercing en la nariz, te comprarás unos trapitos nuevos y volverás al mercado a encontrar a otro que te mire de esa forma diferente y te diga palabras que son como perchas. Felices rebajas!.

Me enseñaron a amar a mis padres, me enseñaron a amar a mis hermanos, me enseñaron a amar a mis amigos, me enseñaron a amar a mis novios; nunca me enseñaron a amar a un animal. Cada me cuesta más no estar cerca de vosotros.

Era sábado noche, me sobraba la música, la gente, la copa, me moría por coger un taxi y correr a estar con vosotros, no puedo prestar atención a algo que no tenga mucho pelo y botones por ojos; dejé de entender el lenguaje humano, aprendí que las palabras son perchas y sólo quiero silencios y suspiros. Cada me cuesta más no estar cerca de vosotros.

Dejó de interesarme el olor de los hombres. Me escapo de sus miradas lascivas, sólo quiero abrazarme a vosotros, sentir amor sin misterio, sin doble fondo, un camino de ida. Escapo de las relaciones complejas llenas de huecos vacíos, me aburren terriblemente los lugares comunes y las sábanas sucías.

Cada me cuesta más no estar cerca de vosotros.

Se odiaban, sabedlo.

Amores cruzados, érroneos flechazos de cupido que descorazonan el oxígeno, sentimientos no encontrados.

Ella ama a un pájaro de fuego cuyas córneas quedan fijas en el viento, es un amor no correspondido que siempre padece el síndrome del desencuentro.

Peggy Sue tiene un sentido del drama muy desarrollado, en este mismo blog hay algún post que releo y se me ponen los vellos como escarpias!; pienso, ¡chica si pareces una mala copia de Corín Tellado1; yo puedo dramear (drameo, drameo) fácilmente, oye me das un tema candente en mi corazón y me puedo poner rosa melosa en un pliqui. Pienso que la culpa de todo la tiene la cultura (o no cultura) audiovisual que he recibido, de niña me tragué enterita la primera novela rosa: Los ricos también lloran, y aquello me hizo más daño del que yo nunca pude imaginar. Del "Luís Alfredo mi amor, tengo en mi vientre el  germen de tu amor y en mi alma el de tu desprecio" a lo que yo puedo parir en 0,8 segundos, no va nada.

Pero los mejores dramas escritos de Peggy no están aquí, se han parido en un emilio, se han convertido en 0 y 1 (dramáticos) y se han reconvertido en letras sangrantes en la bandeja de entrada de algún ex amor. Con la distancia que da el tiempo pasado y pisado, los releo y me meo en las bragas de la risa; pero también un poco en la retina.

Los puntos cardinales de mi mapa vital son las casas de los amigos, las líneas invisibles pero perceptibles para mí que las unen forman una tela de araña donde yo me siento acogida; cuando alguien cambia de casa, se separa o emigra a otra ciudad la tela de araña se queda coja desprotegiéndome un poco o un mucho. Pero la vida es así, está llena de encuentros y de pérdidas, de idas y venidas, de amor y desamor, es la puñetera heracliticidad que cada año que pasa me cuesta más asumir.